CASA MELCEASCĂ

by Ioana & Călin

Pe tăpșanul dintre Doftana și Lupa, cât trebuie de departe de aglomerata Vale a Prahovei și tot pe atât de aproape de culmile împădurite ale Grohotișului, stă cărămizie și închegată casa domnească apărată de cele rele de biserica Sf. Arhangheli Mihail și Gavril, iar de cei răi de zidurile ce o fac să semene cu o cetate.

Pisania spune că la 27 iunie 1650, după zece ani de trudă, a fost târnosită mănăstirea care „s’a zidit în 1650 de Mateiu Basarab voevod și soția sa, Doamna Elena” cu cărămizi din lutul roșu de la… Lutu Roșu, „de iznoavă din temelie”. Posibil să fi fost măcar vreun lup în zonă, probabil, însă, mai mulți brebi pentru că, în timp, Malu Lupului a devenit Brebu Mănăstirei. Sau poate brebeneii să fi înflorit în număr atât de mare încât au dat numele locului pe care domnitorul l-a plăcut atât de mult încât și-a ridicat aici o casă de vară. Numai bună pentru a petrece în tihnă clipele de zăbavă sau ceasurile de taină, pentru a se ruga în liniște sau a fi în siguranță la nevoie. Poate și pentru a-și îngriji sănătatea cu apa sărată, iodată, sulfuroasă și feruginoasă a izvorului din preajmă. Cine se apropie și vede turnul de poartă și zidul de incintă, ambele roșii, înalte și solide crede că are în față o cetate. Turlele cruciate ne lămuresc că am ajuns la un lăcaș religios. Care arată ca o fortificație pentru că, dacă n-am mai avut voie să ridicăm cetăți, am înconjurat bisericile cu ziduri groase și metereze pentru a le apăra și a ne apăra la nevoie.

            „Mănăstirile, la noi, sunt prea legate de soarta neamului pentru ca să fie socotite numai locașuri de rugăciune” scria Ion Simionescu, iar Brebu îl confirmă pe deplin. Au fost și locuri ale cărții, universitățile noastre medievale, dar și locuri de refugiu și apărare în vremuri grele. La fel trebuie să fi gândit și Matei Basarab când a ridicat aici mănăstirea pe care a ținut să nu o închine niciunei alte lavre văzând cum mitropoliții numiți dintre greci la mănăstirile închinate „au stricat obiceiurile cele bune și bătrâne aducând țara la pustiire și risipire” și „au călcat obiceiurile mănăstirilor și pravilele ctitorilor”. A încheiat construcția, înainte de 1700, al doilea ctitor, Constantin Brâncoveanu, apelând la oamenii locului, pe care i-a scutit de dări în schimbul lucrului la mănăstire. La 1750, Brebu avea să fie, totuși, dăruită de Grigore al II-lea Ghica drept metoh al mănăstirii Sf. Pantelimon pentru ca după secularizare (1863) să rămână doar biserică de mir până în 2012, când viața monahală a fost reluată. Trecerea timpului și convulsiile pământului au cerut reparațiile care au readus-o aproape de forma în care a fost ctitorită.

            Intrăm în muzeul mănăstirii primiți cu pâine și sare, în ecoul înlemnit al clopotului de stejar aflat în pridvor. Printate înrămat pe perete, cuvintele lui Marin Sorescu ne previn: „Nu atingeți sărăcia și tristețea aflate în muzeu! Sunt exponate originale, ieșite din mâna, din sufletul și din rărunchii acestui popor, într-o clipă de încordare și spontaneitate, care a durat 2000 de ani”. Flancată de patru călimări de brâu stă într-o vitrină Biblia lui Șerban Cantacuzino de la 1688, prima tipărită în limba română folosind alfabetul chirilic, tradusă din slavonă și greaca veche de logofeții Radu și Șerban Greceanu, Ghermanos de Nyssos, rectorul Academiei Grecești din Constantinopol, Sevastos Kimenitos, coordonatorul Școlii Grecești din București, spătarul Nicolae Milescu și însuși domnitorul Șerban Cantacuzino! Stă lângă ediția de la 1700, tipărită la Snagov, a Florii darurilor, acea Fiore di virtù publicată prima dată la Florența (1491), ce povestește în 35 de capitole câte o virtute și viciul ei complementar. Ne închipuim călătorind cu lada făcută în Austria secolului 18 din lemn de zadă, trandafir și abanos, păzită de Sf. Gheorghe.

Ieșim în cerdac privind spre curtea interioară precum ctitorul așezat lângă fântâna sa. La fel a văzut-o și Ștefan Luchian, ajuns aici la 1 iulie 1908, care îi scria prietenului Virgil Cioflec: „Sunt două săptămâni de când mă aflu la Brebu, unde am închiriat trei odăi și o bucătărie chiar în curtea mănăstirii. Sunt foarte mulțumit și lucrez cu atâta dragoste cum nu-mi aduc aminte să fi lucrat vreodată. Dar numai eu știu cu câtă greutate pot să înjgheb un peisăjel. Drumurile sunt rele și lungi și sunt silit să le fac cu carul cu boi. Vezi și tu acum cum îți vine după vreo trei ceasuri în căruță cu genunchii la gură, când mă dau jos, nici nu mai simt picioarele de amorțeală. Cred că e ultima încercare pe care o mai fac cu peisajele, e prea greu, prea peste puterile mele. Și ce lucruri frumoase, nu te mai saturi uitându-te la ele, mai ales pe lunca Doftanei e o minune nu altceva. Ce folos, că drumul până acolo mă zdrobește și, dacă n-ar fi splendoarea naturii care să mă învioreze, n-aș mai mișca… Curtea mănăstirii e minunată și-n toată preajma e o liniște tainică, iar pe jos numai un covor verde de parcă îți vine să stai numai trântit…”.

O lună mai târziu, înainte de a se întoarce acasă, pictorul îi scria prietenului său: „cu ajutorul lui Dumnezeu am ajuns să fac vreo 30 de bucățele, unele mai luminoase, altele mai proaste, în sfârșit, eu sunt mulțumit, o să le vedeți și voi”. Printre lucrările pe care le-a expus apoi la Ateneu, apreciate ca fiind printre cele mai frumoase pasteluri pe care le-a pictat, mai ales pentru verdele care apare în toate nuanțele și tonurile, se remarcă și cele în care apar turnul-clopotniță, fântâna, biserica sau pomii din curtea mănăstirii, din păcate, niciuna dintre acestea negăsindu-și locul în muzeul din Brebu.

Verdele intens l-am regăsit ieșind pe urmele lui Vodă pe poarta de nord pentru a ne plimba agale prin parc către lacul din spatele casei domnești. Întrerupt numai de casele melcești din spatele zecilor de gastropozi codobelci 😊 ieșiți după ploaie (n-am mai văzut niciodată atât de mulți, mari și frumoși laolaltă), am prins verdele plin de viață, pe care maestrul l-ar fi pastelat inconfundabil pe pânze, doar pentru a-l păstra pixelat în poze la cea mai bună rezoluție.

Acest articol este protejat de  Legea nr. 8/1996 privind dreptul de autor și drepturile conexe, cu modificările și completările ulterioare. El poate fi preluat doar cu acordul Patrimark, cerut prin mail la asociatia.patrimark@gmail.com și cu precizarea sursei.

ACASĂ, ÎN ROMÂNIA PITOREASCĂ

by Ioana și Călin

Veneam într-un decembrie de la Piatra Neamț și eram gata să trecem încă o dată pe lângă săgeata maro din tablă arătând spre casa lui Vlahuță. Am făcut, în cele din urmă, dreapta: n-aveam cum să ne bucurăm de cât de pitorească e România fără să ajungem la casa celui care a scris România pitorească.

Când Ministerul de Culte l-a însărcinat să scrie o Geografie pitorească a României, Vlahuță era deja bine cunoscut și refuzase onoarea de a fi primit ca membru corespondent al Academiei, dar nu din prea mare orgoliu, ci pentru că „de-afară se vede mai departe și mai limpede…” cum merg sau poate doar stau lucrurile. Și-a luat misiunea în serios și s-a adresat învățătorilor din țară printr-o scrisoare publicată în Gazeta săteanului din martie 1898, în care le-a cerut ajutorul pentru a putea scrie o carte „în care priveliștile mărețe și încântătoare ale țării, locurile istorice, monumentale, monăstiri, stații balneare, în sfârșit, tot ce e vrednic de văzut la noi să se desfășoare în tablouri vii, așa ca școlarul să urmărească cu drag pe autor, să călătorească și el cu gândul prin locurile descrise…”. I-a rugat să întocmească o veritabilă fișă de observare despre locurile „frumoase și vrednice de descris” oferindu-i „I. O mică descriere a regiunii în care vă aflați. II. Ce poziții frumoase sau locuri istorice sau monastiri, băi, ruine etc. găsesc prin împrejurimi. III. Pe scurt legenda sau credințele populare legate de acestea. IV. Izvoarele de bogăție, ocupațiile, traiul și portul țăranilor de pe-acolo…”. România pitorească a apărut la sfârșitul lui octombrie 1901 și a fost un succes din moment ce primul tiraj de 3000 de exemplare s-a vândut integral, volumul a fost reeditat imediat, iar autorul a primit, în sfârșit, Premiul Academiei.

Al nouălea copil al familiei Vlahuță, a venit pe lume la 5 septembrie 1858 în Pleșeștii Tutovei, azi Alexandru Vlahuță, județul Vaslui. Copilăria grea l-a împins să se țină de școală. Face liceul la Bârlad, ia bacul la București (1879), apoi se înscrie la Facultatea de Drept, unde promovează doar câteva examene după care se mută la Târgoviște, unde ține ore de latină și română la gimnaziul Văcărescu. Scria poezii din liceu dar le publică pe primele în aprilie 1880 în Convorbiri literare, iar în 1881 scrie în Armonia din Târgoviște. Devine profesor la Școala divizionară Mănăstirea Dealu, dar este dat afară de la gimnaziu fiind nearmonios de critic în articolele sale și revine pe drumul Drept(ului) pledând la Curtea cu jurați din Târgoviște. Revine în București, publică în România liberă, ține ore la diferite școli, se împrietenește cu Eminescu și vizitează Constantinopolul. Îi apar primele volume de nuvele (1886) și poezii (1887), ține conferințe mult apreciate la Ateneu despre „Mișcarea literară”, „Curentul Eminescu” sau „Onestitatea în artă”, predă la liceul Sf. Gheorghe și, la propunerea lui Titu Maiorescu, este numit revizor școlar în Prahova și Buzău. Mai corectează și Analele parlamentare, lucrează la Comisia Industrială a Ministerului Domeniilor, publică proză și poezie, colaborează la Convorbiri literare, România literară, Epoca, Gazeta săteanului, Universul, Luceafărul sau Viața Românească și se întreabă „Unde ni sunt visătorii?”

Non c’e due senza tré s-a verificat perfect în viața de acasă: după două partide bune dar nereușite, cu Ida Pagano, fiica profesorului său de italiană, apoi cu Margareta Dona, fiica fostului șef de stat-major al armatei române, scriitorul se căsătorește în 1905 cu Alexandrina Ruxandra Gâlcă, fiică de om bine așezat, cu conac și multe hectare de vie. Femeia i-a oferit casa, liniștea și bunăstarea pentru a scrie și a-și primi prietenii așteptați în gara Gugeștiului, apoi aduși cu docarul la Dragosloveni.

Le zugrăvește frumos Petre Locusteanu în Flacăra, la 1914: „ai impresia că ești foarte departe de tot clocotul de ură și necazuri al cafenelii literare. Odată intrat în casa aceea largă, cu ziduri albe, încăperi gospodărești și pridvor ce par’că se desface ca să fie cât mai cuprinzător, simți că nu mai poți pleca. D-l Vlahuță te îmbie cu o vorbă de spirit, d-na Vlahuță te ține cu un zâmbet de-o nesfârșită bunătate. Scapi ora trenului. Și mai rămâi pe urmă o zi de hatârul domnului, o zi de hatârul doamnei și încă trei de al amândorura. Iar părerea de rău ce te năpădește la despărțire, e așa de mare că n’ai mai pleca de loc, dacă, spre fericirea gazdelor, ea n’ar fi învinsă de bucuria de-a ști că, plecând tu, bieții oameni vor scăpa, în sfârșit, de atâta musafirlâc”. Acum știm de ce Caragiale n-a pierdut nicio ocazie de a opri la bunul său prieten, la fel ca Delavrancea, Grigorescu, Dobrogeanu-Gherea sau Goga.

„Discordat, strivit de ineluctabila prostie a cârmacilor noștri, cari, nu știu, zău, unde-au să ne ducă”, Vlahuță face din Dragosloveni, unde stă din ce în ce mai mult, locul tihnei, armoniei și regăsirii de sine, departe de „obrăznicia parveniților triumfători”. Mulțumesc lui Dumnezeu că sunt sănătos și că m-a învrednicit să-mi încropesc și eu un adăpost unde să pot gândi în liniște, fără teama zilei de mâine” scria la 1912. „Că de când mă știu, tot sub bici am gândit, și ca frunza pe apă am trăit până la vârsta în care mă aflu. Acum de-abia încep să mă simt și eu acasă la mine”. Trecuseră deja cinci ani de când casa fusese întoarsă pe dos de țăranii răsculați și nu avea să știe că, intrată în război cu un entuziasm care i-a depășit net dotarea și pregătirea, România avea să cedeze în fața armatelor germane. A încărcat în carul de bejenie, ce poate fi văzut și azi în spatele casei, tablourile lui Grigorescu alături de lucruri de trebuință și a pornit, la 21 noiembrie 1916, spre Tecuci, iar de acolo spre Bârlad. Chiar în ziua în care împlinea 60 de ani a aflat că armatele germane îi devastaseră casa. Pleacă la Iași, apoi la București, ar vrea să se întoarcă la Dragosloveni sau să meargă la Câmpina dar revine în casa din strada Visarion doar pentru a pleca definitiv. Soția scriitorului a reparat casa, deschisă la 31 octombrie 1926 ca așezământ cultural, pe lângă care a înființat și o școală de menaj și gospodărie pentru fetele din sat, devenită apoi muzeu în 1958. Sub fotografia scriitorului citim cuvintele adresate fiicei sale, Margareta: „să fii bună pentru ca să poți fi fericită. Cei răi nu pot fi fericiți. Ei pot avea satisfacții, plăceri, noroc chiar, dar fericire nu!”. Vorbele simple și adevărate ale omului ce și-a aflat tihna acolo unde „M-am regăsit. Ce dor mi-era de mine…”.

Acest articol este protejat de  Legea nr. 8/1996 privind dreptul de autor și drepturile conexe, cu modificările și completările ulterioare. El poate fi preluat doar cu acordul Patrimark, cerut prin mail la asociatia.patrimark@gmail.com și cu precizarea sursei.

GHIOCEL

by Ioana & Calin

Drumul coboară de la Bănești pentru a trece Doftana și a aduna elanul de care călătorul are nevoie pentru a sui către Brașov pe Valea Plânge… Prahovei. Dorința de a o trece mai repede îi face pe cei mai mulți să accelereze spre Comarnic dar mai sunt curioși care înving inerția luând rampa spre Câmpina.

Căutând un loc liniștit cu aer curat pentru a se retrage din Bucureștiul prea zgomotos, Nicolae Grigorescu a ales Câmpina, mai aproape de spiritul său bonom și solitar, pentru că i s-a părut mai verde, mai însorită, mai albastră și mai caldă decât Posada la care se gândise mai devreme. Și-a găsit aici casa care i-a găzduit familia și ultimul atelier, în care a locuit și a mai creat înainte de a intra în istoria artei românești și universale. Când primul război mondial era pe terminate, casa ajunsă sediul comandamentului german a luat foc și a ars. Abia la nouă ani după încă un război mondial a început reconstrucția ei plecând de la fotografii făcute în timpul vieții pictorului, sub îndrumarea nemijlocită a fiului său și în urma căreia clădirea a devenit muzeu memorial deschis publicului (1957). Cu obiecte personale și ale familiei salvate de flăcări, completate cu altele cumpărate precum și cu tablouri păstrate de pictor sau împrumutate de la Muzeul de Artă din Ploiești și Muzeul Național de Artă al României a fost posibilă reconstituirea atelierului, sufrageriei, bibliotecii și a atmosferei de la granița secolelor 19 și 20.

            Cel care a început ca Nicu Meșteru și avea să ajungă cel mai mare pictor român al tuturor timpurilor (vine irezistibil din urmă Adrian Ghenie dar mai e multă cale…) a plecat din Pitaru de Dâmbovița în mahalaua Cărămidarilor de București unde și-a început devreme ucenicia pe lângă pictorul de biserici Anton Chladek. Cum frumos povestește Valentin Ciucă aflat pe urmele sale, primii zece sorcoveți i-a făcut în Obor vânzând iconițele pictate chiar de el și încredințând banii mamei. Până să ajungă „zugrav de subțire” – subțire venind (și) de la obrazul celor care-și permiteau să cheltuie pentru a rămâne tablou pentru totdeauna, pictează icoane. E apreciat la momentul oportun de Mihail Kogălniceanu și pleacă la Paris (1861) ca bursier al Școlii de Belle Arte, unde învață mai ales desen și compoziție șevalet lângă șevalet cu Auguste Renoir. Apoi se mută la Barbizon impresionat de maniera en plein air a unor Jean-François Millet, Camille Corot, Gustave Courbet sau Théodore Rousseau. Îl inițiază aici într-ale penelului și pe un tânăr și promițător profesor de caligrafie buzoian, Ion Andreescu.

Expune la Paris, dar mai vine și prin țară, călătorește la Roma, Neapole și Pompei, în Grecia, la Viena. Și la Constantinopol din al cărui bazar își ia obiectele colțului oriental al casei. Pictor de resbel, alături de Carol Popp de Szathmári, Sava Henția și George Demetrescu Mirea, imortalizează pe zece metri pătrați, cum nu s-a mai văzut, soldații care atacă la Smârdan și câștigă independența României. Revine în Franța pentru încă un deceniu pentru a se întoarce definitiv, a trăi și a picta în țară, de fapt mai mult la țară (1890). Boala de ochi îl sâcâie tot mai tare trecându-l prin etape albe, în care detaliile abia se zăresc. Expozițiile personale deschise la Ateneul Român între 1891 și 1904 sunt tot mai pline de portrete de țărănci și tablouri cu ciobănași, care cu boi și peisaje rustice. Este onorat, fără să-l încânte prea tare, să fie primul artist plastic ales membru al Academiei Române. Nimeni nu știe exact câte tablouri a pictat, mai ales că, poate prea exigent cu el însuși, pictorul obișnuia să-și distrugă creațiile care nu-l mulțumeau! Dar încă mai există spre o mie, dintre care vreo trei sute sunt care cu boi.

De ce care cu boi? Poate pentru că vederea lor pe drumurile de pământ pline de colb ale țării era cea mai frumoasă și autentică imagine a acesteia la trecerea dintre veacuri. Sau poate pentru că pictorul l-a avut, l-a îndrăgit și l-a crescut în curte pe bouleanul Ghiocel 😊, credincios companion și mai mult ca sigur model pentru tablourile sale. Despre care Alexandru Vlahuță a scris cu la fel de multă căldură: „Boii lui Grigorescu. Are să se vorbească odată în istoria picturii, de boii aceștia. În ce lumină i-a văzut! Cu ce răbdare i-a studiat și cu câtă dragoste i-a pus pe pânzele lui! Avea, într-o vară, la Câmpina, un bou frumos moldovenesc, îi zicea Ghiocel, și blând, se deprinsese că venea singur dimineața la pozat, în mijlocul curții, unde-l apărau de muște doi băieți, ca pe împăratul din povești. Și sta așa frumos, parcă știa ce taină mare se petrece în ceasul acela. Seara, când pictorul se primbla gânditor, cu mâinile la spate, de la un capăt la altul al curții, Ghiocel se ținea după el, cu o atingătoare prietenie pentru omul acela bun și tăcut”.

La expoziția din 1897, așa cum scria tot Vlahuță, cel care n-a făcut niciodată economie de cuvinte lăudându-l, „Grigorescu parcă-nadins ar fi vrut să dea boului însemnătatea istorică pe care a avut-o în viața noastră de plugari. Din 236 de pânze, 63 sunt închinate boului. La deal cu deșert, la vale cu-ncărcat, Spre Telega sau Pe valea Doftanei, Spre bâlci sau În luminiș de pădure, în Căratul porumbului sau în Plug pe coastă e același muncitor supus, același bun tovarăș la greu, în a cărui putere ascultătoare graiul poporului nostru găsește adesea icoane și asemănări de un duios pitoresc: „bou căzut pe brazdă”… despre un om care a dat vieții, cu bunătate și iubire, toate puterile lui sau „limba boului e lungă da’ nu poate vorbi” despre tăcerea îndurării. Hărnicie robustă și liniștită, muncă răbdătoare, fără un sfârșit hotărât, fără tânguire și fără gând de răsplată, munca privită ca funcțiune a vieții și ca frumusețe a vieții, iată ce înfățișează, cu o extraordinară tărie de adevăr, boul lui Grigorescu”. Așa cum a fost însuși marele pictor, modest, echilibrat și respingând gesturile mari…

Sigur e că nimeni până la Grigorescu nu a mai pictat așa carul cu boi și nimeni după el n-a mai putut să-i adauge ceva unui simbol al drumurilor și muncii pe care omul trebuie să le facă prin colbul vieții trăite de zi cu zi pe pământ. Și pe care Nicu Meșteru le-a făcut devenind Nicolae Grigorescu.

Acest articol este protejat de  Legea nr. 8/1996 privind dreptul de autor și drepturile conexe, cu modificările și completările ulterioare. El poate fi preluat doar cu acordul Patrimark, cerut prin mail la asociatia.patrimark@gmail.com și cu precizarea sursei.

ZIMBRI ȘI HAIMANALE

by Ioana & Călin

Se făcuse prea cald, aerul ventilat și apa rece nu mai erau de ajuns, trebuia să ne răcorim cumva, undeva. Știam un loc cu mult verde și albastru, spre care ducea un drum bine umbrit de codrul încă des și îngrijit, la capătul căruia urma să-i întâlnim pe marii bruni, cândva stăpânii maiestuoși ai pădurilor din Carpați.

„Ați ajuns cam târziu, deja le-am dat de mâncare, acum sunt la adăpat și merg la umbră, în pădure, că arde soarele… Sper să aveți noroc să mai prindeți măcar unul!” ne-a zis omul de la care am cumpărat bilete.

Am mărit pasul și am pornit direct înspre țarcul împrejmuit pentru a-l prinde măcar pe cel rămas să se mai brunzeze un pic 😊 și… am avut noroc: fix 13 dintre zimbrii de la Neagra rămăseseră pe pajiște, parcă așteptându-ne. Apoi au început să se retragă la umbra pădurii, tihnit, cu pas domol. Doar Zimbruțu s-a mai învârtit puțin etalându-și blana brun-pâsloasă și coama semeț-stufoasă pe pajiștea toată-i rămasă, dar fără să ne stea la poză. Pe noi ca noi, dar nici chemările Zimbruței nu le-a prea luat în seamă, așa că a ieșit ea de la umbră pentru a-i ține companie la păscut. I-am văzut cocoțați în foișorul de la marginea țarcului, de unde se poate savura în voie combinația verde-albastră-alb-maro atât de vie.

Povestea rezervației de zimbri Neagra începe în 1983, când 18 zimbri au fost aduși, din țară și din străinătate, în inima celor 162 de hectare de pădure ale Ocolului silvic Bucșani, Dâmbovița. Doisprezece ani mai târziu, zimbrăria s-a transformat într-o adevărată instituție educațională fiind maternitate, creșă, grădiniță și școală primară pentru zimbrii rămași și cei plecați către celelalte rezervații din țară. La un moment dat trăiau aici 47 de zimbri, toți botezați cu nume începând cu R (Rococo, Rotunda, Rogojan, Romario, Roberta sau chiar “Robokap”). Acum sunt 27 de exemplare de Bison Europeanus din familia Bovidae, ordinul Artiodactyla, care, dacă vor paște iarba grasă și verde de Bucșani, vor ajunge la gabaritul unui autentic Bonasus Bonasus. De necrezut cum puiandrii mici și roșiatici de 25 de kilograme devin adulții făloși de doi metri la greabăn și o tonă – băieții sau numai jumătate – fetele (cât de multă contează meniului raw-vegan!).

            Am mai fi stat dar nu ne-au încântat încăperile puține și cam taxidermice ale micului muzeu de la intrare sau ieșire, după caz, și nici n-am găsit un loc bun de picnic. Ne-am uitat după o carte despre zimbri, un DVD despre viața lor, măcar un zimbru de pluș… Poate data viitoare. Ar fi fost prea devreme să ne întoarcem și, gândindu-ne la ce-ar mai fi de văzut, ne-a venit în minte muzeul dedicat celui mai bun naturalist al felului românesc de a parcurge viața, Ion Luca Caragiale. Aflat chiar în satul, nu și în casa natal(ă), care nu mai este. Satul și-a luat numele de secol 19 de la cei veniți de peste tot pentru a căuta și, poate, a găsi de lucru aici. Nu prea încântați să trăiască în Haimanale, locuitorii și-au văzut dorința împlinită în 1924 când, aproape să se cheme Mănăstirea Mărgineni, satul a devenit laic-administrativul Vornicul Mărgineanu. La aniversarea unui secol de la nașterea lui I. L. Caragiale, comuna i-a luat numele, iar casa memorială a fost deschisă în 1979.

            Satul s-a aflat pe moșia mănăstirii Mărgineni, ctitorită de spătarul și vornicul Drăghici Stoicev, apoi refăcută în vremea lui Matei Basarab de postelnicul Constantin Cantacuzino și ginerele lui, Pană Filipescu. Una dintre cele mai bogate din Țara Românească, mănăstirea a găzduit faimoasa bibliotecă a stolnicului Cantacuzino. Secularizarea (1863), transformarea în închisoare (1869) și cutremurul din 1940 au mai lăsat în urmă doar fosta bolniță a mănăstirii al cărei secretar a fost, la jumătatea veacului al 19-lea, chiar tatăl scriitorului! Toate acestea le-am citit pe unul din panourile expuse în muzeul care ar putea oferi mai mult decât manechine reconstituind voiajul de plăcere, vizita, scrisoarea pierdută sau amintind de… Charlie Chaplin (cu care semăna teribil unul dintre ele). Masa de scris, un toc, două călimări, o sugativă, trei facsimile ale unor manuscrise și un… port-trabuc din piele amintesc, fără a avea o legătură directă, de Caragiale.

Tocmai îl citisem pe Bill Bryson povestind în „Continentul uitat” despre casa memorială și muzeul Mark Twain: „avea vitrine cu obiecte personale ale lui Twain – ediții princeps, una dintre mașinile lui de scris, fotografii, niște scrisori. Mai niciunul dintre acestea nu îl lega de casă sau de oraș. Merită să ne amintim că Twain a șters-o și din Hannibal, și din Missouri cât de repede a putut și că nu a vrut niciodată să se întoarcă”. Și Caragiale a șters-o, nu numai din Haimanale, ci chiar din România refugiindu-se tocmai la Berlin (unde măcar și-a păstrat numele, nu ca Samuel L. Clemens). N-ai cum să nu poți – și, totuși, nu poți ☹ – cumpăra de la muzeul Caragiale măcar una din edițiile răstipărite din „Momente și schițe”, un DVD cu „O scrisoare pierdută” sau un stilou Caragiale, eventual produs chiar în țara lui Petrache Poenaru! Noroc că, și fără marketing cultural, nenea Iancu este mereu actual albastra hârtie de o sută și, mai ales, în ADN-ul fiecăruia dintre noi.

Acest articol este protejat de  Legea nr. 8/1996 privind dreptul de autor și drepturile conexe, cu modificările și completările ulterioare. El poate fi preluat doar cu acordul Patrimark, cerut prin mail la asociatia.patrimark@gmail.com și cu precizarea sursei.

VERDE, OCRU, SIENNA

by Ioana & Călin

Lași strada mare din Găești să se tot ducă spre Pitești și către dreapta o cotești, că nici nu ce știi ce-o să găsești 😊. Cam asta ni s-a întâmplat nouă într-o sâmbătă de iulie în care am plecat dimineața din Ion…ești pentru a năși niște fini la o mănăstire de care nu mai auzisem.

La cât de mare este patrimoniul cultural religios în țara Uniunii Europene cu cele mai multe minorități religioase recunoscute oficial, nici nu-i de mirare că e foarte ușor să nu știi chiar toate bisericile și mănăstirile de pe plaiurile domestice. Știam că vom ajunge la o mănăstire, la un sfert de oră, și am lăsat lucrurile așa. Am ajuns, am nășit și… am revenit după două săptămâni pentru că am fost atât de plăcut surprinși de ce-am văzut încât a trebuit să venim din nou! Lumea abia știe de Găești, mai ales pentru producția de frigidere începută în 1968. Dar orașul a fost capitala provizorie a județului Dâmbovița în locul Târgoviștei, reședința isprăvniciei de Vlașca, ba chiar și reședință de raion în secolul 20, iar în zonă se producea cel mai bun tutun din România sfârșitului de secol 19! Puf-puf! Între timp, Arctic a devenit Beko, fumatul s-a cam interzis, iar Găeștiul a rămas tot Găești, fix al treilea cel mai mare și mai vechi orășel dintre cele cinci aflate între București și Pitești, pe drumul național care duce până la Arad și Nădlac (Ștefănești e cel mai mare, Topoloveni cel mai vechi, Titu cel mai mic și Chitila cel mai tânăr).

            Drumul către mănăstirea cu hramul Sf. Nicolae începe pe strada Viitorului (o fi vreun semn 😊) și pătrunde printre dealuri cu stejari pe valea blândă săpată de pârâul Cobiuța, un firicel de apă pe care îl trecem când intrăm în curtea mănăstirii. La poartă străjuiește monumentul ridicat în 1933 de comuna Cobia în memoria fiiilor săi căzuți pe câmpul de onoare pentru întregirea neamului în primul război mondial, apoi și în al doilea. Avem și la noi în sat și ne plecăm frunțile de fiecare dată când vedem aceste monumente: sunt multe și comemorează prea multele vieți pierdute în războaie…  Aleea care duce spre biserică trece pe sub turnul-clopotniță care străjuia intrarea în incinta fortificată a fostei mănăstiri. Ajunși în curtea interioară, Sfântul Nicolae ne întâmpină binecuvântându-ne și îl vedem izbăvind corabia de la înec, aruncând cu bani în casă, tăind copacul în care locuiau diavolii și pedepsindu-i pe necredincioși. Fântâna îl așteaptă cu apă proaspătă pe călătorul însetat care și-a lăsat bicicleta sub bolta turnului, desigur și pe noi ceilalți veniți călare sau pe jos…

            Zidirea lăcașului de către Badea Bolosin stolnicul a început la 3 iunie 1571, cum amintește vechea pisanie slavonă: „S-a cinstit acest cinstit și dumnezeiesc hram pentru rugăciunea și lauda celui întru sfinți părintelui nostru arhiepiscopului Miralichiei, Sfântului Nicolae făcătorului de minuni; și s-a zidit în zilele bine cinstitorului și de Hristos iubitorului Domnului nostru Io Alexandru Voevod, și a fost pe vremea vlădicăi domnului Eftimie; și s-a început în luna lui Iunie în 3 și săvârșit in luna… zile, în anul 7080”. Cum ar veni 1572 traducând 7080 în anii noștri. Privită dinspre intrare, biserica aduce cu catedrala din Timișoara, dar nu impresionează. Ceea ce crește încântarea, pe măsură ce vii tot mai aproape și după ce îi dai roată, este tricolorul verde-ocru-sienna al cărămizilor smălțuite. Aduse din Italia, foarte probabil sub influența Ecaterinei Salvarezzo, soția domnitorului Alexandru al II-lea Mircea, evlavioasa doamnă levantină – cum a numit-o Nicolae Iorga, cărămizile au fost trainic îmbinate într-un ansamblu cum nu s-a mai văzut pe la noi și care a rezistat viu colorat vremii și vremurilor deseori gri.

Cu colții prăbușiți (1723-1724) și zgâlțâită serios de cutremurele de secol 19, biserica – tot ce a mai rămas din vechea mănăstire Cobia, a ajuns, cu reparații și restaurări, până în secolul 21. Adusă la forma de astăzi prin eforturile întinse pe două decenii ale preotului Ioan Popescu, mica biserică place prin construcția în plan triconc, simplă dar solidă și închegată, care susține cele patru turle de deasupra pronaosului, naosului și altarului și atrage atenția prin picturile realizate abia în 2001 de Romeo Andronic (oarecum surprinzător, stratigrafiile din 1974-1975 găsiseră că nu avusese nicicând picturi murale).

Frapează semnele zodiacale pictate pe bolțile interioare despre care preotul ne-a spus că, la fel ca întreaga pictură, caută să exprime spiritul luminat al ctitorului. L-am întrebat și dacă putem să facem poze, iar preotul ne-a răspuns cu tâlc, „puteți, dar să vă și rugați!”. Ne-ar fi plăcut să putem admira și ușile sculptate în lemn ale bisericii (1723) însă a trebuit să ne mulțumim doar cu releveele de la 1928 ale acestora, originalele fiind păstrate, zic unii, la Muzeul Mănăstirii Sinaia (alții că la Muzeul Național de Istorie a României).

Acum 430 de ani, tot la sfârșit de august, Mihai Viteazul și oastea sa au poposit lângă Cobiuța după bătălia de la Călugăreni, în timpul retragerii spre Târgoviște. Legenda zice că domnitorul ar fi dormit chiar în biserică, unde i-au pregătit așternutul călugării. Peste noapte, mulți dintre oștenii răniți cu care a ajuns până aici au trecut la Domnul și au fost îngropați a doua zi chiar în cimitirul mănăstirii. În amintirea lor și ca semn de mare mulțumire, domnitorul a dat mănăstirii un clopot turnat în argint și scris cu litere de aur. În anii primului război mondial, ofițerii armatei germane ajunși în sat l-au văzut și, știindu-i valoarea, l-au demontat și luat cu ei. Sătenii s-au strâns în gara Găeștiului unde i-au rugat în genunchi să nu le ia clopotul pe care soldații îl și încărcaseră în tren. Unul dintre ofițiri le-a zis „Stați liniștiți, că n-o să-l topim să facem din el ghiulele de tun!”. Și duși au fost, cu clopot cu tot. A rămas doar biserica a cărei poveste simplă și frumoasă vorbește exact despre lucrurile simple și frumoase pe care merită să le descoperim și de care să ne bucurăm.

Acest articol este protejat de  Legea nr. 8/1996 privind dreptul de autor și drepturile conexe, cu modificările și completările ulterioare. El poate fi preluat doar cu acordul Patrimark, cerut prin mail la asociatia.patrimark@gmail.com și cu precizarea sursei.